Le projectile

Le projectile

Né de la roche et de l’ondée / Tel un ricochet étincelant au soleil / galet rond et plat / Qu’une dextre a lancé / Il file sur la vague après l’amusement / Comme fumée après échauffourée / S’enfonce vers le fond corrompant de l’étang / A l’abri des novas / Et des marteaux d’usines.

Barricade Ô Barricade !

Barricade Ô Barricade !

Mes poings renégats disjoignent l’anatomie de tes planches

Les aurores de cascade je lis sur ta grimace magistrale

Les stigmates d’une vénusté violentée

Où s’inscrivent sporadiquement nos lamentations abasourdies

Quelles sagas sillonnent les senestres des adolescentes qui dorlotent leurs coquins 

Vertes jeunesses que leurs fripons serrent contre les barricades ?

Créatures nattant les ruses qui ligotent d’autres individus

Devant d’autres barricades ?

Simulacre pourpre du masculin que tu étaies

Pour satisfaire lequel de ces exotiques

La canine de gavial en ta goule

Griffe la barricade ?

J’ai l’opportunité de planter mes serres dans tes ais dociles

Là où je suis il y a des barricades que l’on érige comme des décors fragiles

Barricades barricades

Que l’on recouvre de fresques suintantes

Là où je vis il y a le peuple de l’envie brûlante

Il y a  la barricade dressée que l’on travestit avec des immondices

Ecran entre les humains la Barricade est son nom

Je ne t’abhorre pas bannière mais je sens ces débandades étoffées par le combat

Tandis qu’à force de répétions tu sabres mon râble discipliné

 Aux Barricades !

De quel trouble cadavéreux suis-je fautif en cette noirceur violine au fumet d’agrume ?

Mes reins exténués de télescopages de pieux secrets souffrent

Le halage dorsal augmente

Je suis victime de la palissade

Je suis fautif de mon carambolage solitaire

Je ne suis pas le tagueur qu’il lui faut

Je ne suis le tagueur de personne

Mais je suis enchaîné à la barricade

Je contemple la jeune jouvencelle étrangère silencieuse qui se meut

Avec des mouvements bizarres

Je la connais parfois

Ses embrassades déposent une suavité aux émanations chaudes et agréables

Sa langue tourne dans ma bouche et j’entends des cantilènes étranges

De temps en temps sa peau se recouvre d’une infime rosée vaporeuse

Mais ici

Son corps délivre une fragrance indicible de pain brûlé qui exhale

Elle est seins nus les bras en croix

Contre la barricade

Les échardes du vieux bois se plantent dans sa chair,

Elle est telle un Christ envahie de dures ronces aux épines acérées qui la déchirent

Elle saigne

Elle ouvre grand sa gueule elle crie

Ses yeux se révulsent

Signe d’une mort proche

Sur la barricade son cœur cesse de battre

 Et mes yeux cillent sous l’averse qui la bénit

Oh Barricade !

Vers la maison jaune

  

Vers la maison jaune

Fin de matinée du 20 février 1888, Vincent glisse sous la faible clarté de cette froide journée. Sur la plaine, au loin, au-dessous des nuages, des corbeaux égarés errent, affamés de lumière et de charognes. L’homme avance d’un pas chaloupé de marin qu’il n’est pas. Ses godillots mal ferrés, humides et souillés de peinture claquent sur le chemin désert et silencieux. Il avance rapidement et sa silhouette légèrement voûtée se profile devant un chiche décor d’arbres dénudés. Il est modestement vêtu d’une veste de velours noir et d’un pantalon de drap déchiré au genou. Son visage est caché par un curieux chapeau de paille hors saison. Il fume une vieille pipe en bruyère au tuyau faiblement recourbé.

Petit à petit les ruelles apparaissent, bordées de discrètes chaumières. Vincent est inquiet : Ce nouveau lieu va t-il l’inspirer ? Ses paysages seront-ils propices à la création ? « -Ah ! Vanité des vanités ! » Crache l’homme en hollandais… Surgissant de nulle part, un chien jaillit, roux, hirsute, méchant, Vincent agite son chapeau, brandit sa canne. Le roquet s’enfuit en aboyant. La vie est absurde et désobligeante observe le chemineau, les rues sont si belles pourtant et les paysages entrevus au-delà des ruelles, bien qu’enneigés aujourd’hui, promettent tant de beautés à peindre. « Pays dont j’ai tant rêvé au temps des  mangeurs de pomme de terre », se dit l’artiste qui continue d’avancer.

 Tandis que le soleil insiste à bouder, la rue de la Cavalerie se révèle enfin. C’est au 30, se rappelle Vincent, un hôtel-restaurant, chez Carrel. Le quartier des maisons closes d’Arles est bien triste et sur le pavé peint de neige sale personne n’attend le client. « Trop tôt ! » raisonne le peintre en actionnant le heurtoir d’une porte qui fût neuve au temps jadis. Bien vite un homme se montre, souriant. Vincent le reconnais, c’est bien son ami Christian Vilhelm Mourier-Petersen, l’artiste peintre Danois. Il est vêtu d’une blouse de bouvier bleue et d’un pantalon de velours marron, il a un mouchoir rouge noué autour de son cou et des bottines en cuir aux pieds. Il tend à Vincent une main maculée de tâches de peinture où le rouge et le jaune dominent.

«  Salut Van Gogh, dit l’homme, je t’attendais. »

05 septembre 2018

Christian ALLE  

Quel paillasse casqué de cervelière fabuleuse

Dans les jardins où chatoie la mouche musicale

Autour des riches corolles qui piègent le soleil

Nous jouera les transparences et profondeurs des âmes

Quand dans les estaminets

Où brûlent les légendes

Des vieux les yeux embués de regrets et de songes

Rêvent vacants

En buvant d’étranges décoction sensuelles

Et luxurieuses qui hèlent le voyage

Nous chantera-t’il ce baladin masqué

Quelque mélodie triste et embuée comme une vitre

(où la musique absente gravite dans le vide)

Au lied du cocasse un songe se dessine

Le frimas est venu dans ce jardin clôt

Le saltimbanque trépassé voyage aux enfers

Et les vieillards plus délabrés encore

Somnolent splendides et chimériques

Un pied sur la lisière.

Marine

Marine

Au printemps,

Le soir,

Quand le couchant met de l’orange

Aux murailles de la cité marine

Et que le port s’ensommeille,

Les goélands reluquent

Les croûtons.

Des promeneurs furtifs

En cache-poussière sales

Reluquent des Lolitas avisées

Qui dardent des seins

Comme des citrons roses.

La buse

Elle tourne et vire

Et décrit des arabesques

Bien au dessous

Au dessous

Des nuages

Me voit-elle

Qui l’observe ?

Ou est-elle désabusée

Indifférente

De l’humain

Qui traîne sous elle

Son ombre de forçat

Elle si légère

Et si lourde

De plumes et de chair

Frêle silhouette

De sienne brûlée

Qui passe

La buse

Le Pont de Papier

Le Pont de Papier

Domine

La Douvelle

A marée montante

Le déversoir

Crache la mer

Là

Comme sur un navire

Immobile à jamais

+

Je contemple le

Sillage