La buse

Elle tourne et vire

Et décrit des arabesques

Bien au dessous

Au dessous

Des nuages

Me voit-elle

Qui l’observe ?

Ou est-elle désabusée

Indifférente

De l’humain

Qui traîne sous elle

Son ombre de forçat

Elle si légère

Et si lourde

De plumes et de chair

Frêle silhouette

De sienne brûlée

Qui passe

La buse